Se ha formado un borrón detrás de otro,
Ideas que acabaran en la basura
Se masca esa batalla de vil tortura
Donde la cabeza es un puzzle que perdió hasta el rostro.
Los dedos no van lo hábiles que quisieran
La materia gris, no alcanza a demostrar lo que ella encierra.
A pesar de ello, el escritor a sus letras se aferra;
Los días que le detienen se van sumando con la velocidad de la hiedra.
Se ha formado un pupitre de papeles
Que luego se convirtieron en cuaderno,
Y tratas de escribir lacerando las pieles
En primavera pensando… fuiste al invierno,
Un árbol se está entregando para que en letras vueles.
No dudas en palpitar tus sentimientos,
En mostrar sonrisas, silencios, lamentos,
En iniciar historias, relatos y cuentos,
Hoy necesitas entre borrones escuchar el susurro de los vientos.
Es el ímpetu y el tesón lo que te mantiene,
Tu mente soñadora te sostiene,
En tu azotea tanto se contiene
Y la paciencia, la zancada… que no te detiene.
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